Falsch gehört, richtig gedacht

Mondegreen: Wenn das Ohr improvisiert

Musik ist mein täglicher Begleiter: das Küchenradio am Morgen, die Autofahrt, gelegentlich sogar in der S-Bahn. Letzteres meistens dann, wenn mein Sitznachbar seine Kopfhörer auf volle Dezibel aufgedreht hat.

An einem dieser Tage ist es mir neulich wieder passiert. Es war ein Dienstag. Der Kaffee wurde an meinem Schreibtisch kalt, während ich vertieft an der nächsten Anekdote saß. Draußen tat das Wetter so, als überlege es noch, wie es sich präsentieren möchte – und aus den Boxen lief nebenbei Musik.

Der Bube kommt nicht

Und dann, mitten hinein: ein Pokerspiel. Ich stellte mir unwillkürlich die ganze Szene vor – Hochspannung am Tisch, jemand, der alles gesetzt hat und es weiß. Und diese eine verfluchte Karte, die nicht kommt. Der Bube. Nie der Bube.

»It’s the Rolling Jack«, sang da jemand. Zumindest in meiner Fassung.

Was gesungen wurde, habe ich hinterher nachgeschlagen. Der Song heißt »Hit the Road Jack«, der Rest lässt sich erahnen. Mit einer Pokerrunde hat das nichts zu tun – eine Erklärung liefert es aber doch: Jack ist auf Englisch nicht nur ein Name, sondern auch die Spielkarte, die hierzulande Bube heißt. Mein Gehirn hat sich also nicht alles ausgedacht. Es hat nur das falsche Wörterbuch aufgeschlagen.

Erstaunlich ist nicht das Verhören, sondern wie vollständig es war: kein Wortfetzen, keine vage Ahnung – eine komplette Szene, mit Beleuchtung, Nebenfiguren und Cliffhanger. Und, das sei verraten: nicht das letzte Mal.

Für so etwas gibt es einen Fachbegriff. Und damit befinden wir uns, bei allem Peinlichkeitspotenzial, in ausgezeichneter Gesellschaft.

Eine Dame, die nie existierte

Der Begriff lautet Mondegreen, und wer ihn noch nie gehört hat, gehört zur beruhigend großen Mehrheit. Ich selbst habe das Phänomen rund dreißig Jahre lang betrieben, bevor mir jemand sagte, dass es dafür ein Wort gibt – kommen wir erst zur Praxis, dann die Theorie.

Erfunden hat das Wort die amerikanische Autorin Sylvia Wright, 1954, in einem Essay für das Harper’s Magazine. Als Kind hörte sie eine schottische Ballade über den ermordeten Earl of Moray – und darin starb, so glaubte sie, noch eine zweite Person: Lady Mondegreen. Eine tragische Frauenfigur, die dem Earl in den Tod folgte. Jahrelang hat Wright sie sich ausgemalt: blass, tapfer, im Gras.

Tatsächlich lautet die Zeile »and laid him on the green«. Man hatte den Earl schlicht ins Gras gelegt. Lady Mondegreen hat nie gelebt.

Bemerkenswert ist nicht der Irrtum, sondern was Wright damit angestellt hat. Sie hat ihre falsche Version nicht stillschweigend entsorgt, nachdem man sie aufklärte. Sie hat ihr einen Namen gegeben. Eine Haltung zum eigenen Fehler, die in freier Wildbahn selten anzutreffen ist.

Always Take Me Twice

Genützt hat die Erkenntnis übrigens herzlich wenig. Es gibt ein Lied von Kelis, das heißt »Trick Me«. Im Refrain wird versichert, ein zweites Mal falle man nicht darauf herein: I won’t let you trick me twice. Gehört habe ich, über Jahre und mit vollkommener Selbstverständlichkeit: Always take me twice.

Tückisch daran ist, dass es funktioniert. Es klingt nicht nur ähnlich, es ergibt einen tadellosen englischen Satz. Und wer einen fertigen Satz hört, hinterfragt ihn nicht. Man hinterfragt Rauschen, keine Grammatik.

Also bekam die Sache Bedeutung. Eine Bitte, eine Aufforderung, je nach Tageszeit eine Forderung. Da wünscht sich jemand einen zweiten Anlauf – was auf erschreckend viele Konstellationen passt. Eine gewisse Süffisanz habe ich zusätzlich hineingelesen, die dort nicht steht. Nennen wir es Berufskrankheit.

Bleibt die Interpretationsleistung: Aus einem Lied über Betrug wurde eines über Rückkehr. Gemerkt hat es niemand. Ich am allerwenigsten.

Agathe Bauer greift ein

Damit steht dieses Land nicht allein. Deutschland hat sogar eine Nationalheldin des Verhörens hervorgebracht: Agathe Bauer.

Entstanden ist sie aus einem Dance-Hit der frühen Neunziger, in dessen Refrain jemand auf Englisch verkündet, er verfüge über Macht. Das deutsche Ohr hörte einen Frauennamen und blieb dabei, und verdient hat sie sich das durchaus. Radiosender bauten daraus ganze Sendeformate, die man in den Neunzigern im Auto hörte, ohne je darüber nachzudenken, wer diese Frau eigentlich sein soll. Vermutlich hat sich das nie jemand gefragt. Bei einem Namen dieser Bauart nimmt man einfach an, dass es sie gibt.

Ihre stille Kollegin heißt Anneliese Braun und wohnt im Kalifornien-Klassiker der Mamas and the Papas, dort, wo im Original bloß das Laub braun wird.

Eine Sonderstellung nimmt Herbert Grönemeyer ein: Bei ihm entstehen Mondegreens nicht trotz, sondern wegen der gemeinsamen Muttersprache. Ein Mann singt Deutsch, ein Land hört Deutsch, heraus kommen drei Millionen Textfassungen. Keine Kritik, eher Volkskunst.

Tony Danza, Elton Johns Muse

»Aber das passiert doch nur Leuten mit schlechtem Englisch« – ich höre den Einwand schon, und er ist falsch. Wer glaubt, das treffe nur jene, deren Englisch den Ärmelkanal nie ganz überquert hat, unterschätzt den Gleichmut des Gehirns, das Muttersprachler mindestens ebenso zuverlässig erwischt.

Elton John besingt in »Tiny Dancer« eine kleine Tänzerin. Ein beachtlicher Teil Amerikas hörte jahrelang: Tony Danza. Ein Sitcom-Schauspieler, der mit dem Lied nichts zu tun hat.

Creedence Clearwater Revival warnen in »Bad Moon Rising« vor einem heraufziehenden Unheilsmond. Gehört wurde, massenhaft: There’s a bathroom on the right. Aus Prophezeiung wird Wegbeschreibung. Für einen Roadtrip ist Fassung zwei die brauchbarere.

Und Jimi Hendrix, der in »Purple Haze« eigentlich den Himmel küssen wollte, küsst in der Volksfassung seit Jahrzehnten den Herrn neben sich. So hartnäckig, dass eine ganze Website danach benannt ist: kissthisguy.com, ein Archiv falsch verstandener Liedzeilen. Hendrix selbst soll die verhörte Fassung live gelegentlich mitgesungen haben, mit einem Seitenblick zum Bassisten. Manche Missverständnisse sind zu gut, um sie richtigzustellen.

Warum das Gehirn dichtet

Eigentlich müsste ein Gehirn, das etwas nicht versteht, das auch so melden. Keine Information, bitte warten. Tut es aber nicht. Es verabscheut Lücken derart, dass es lieber falsch antwortet als gar nicht.

Die Wahrnehmungspsychologie nennt das phonemische Restauration, und das dazugehörige Experiment ist so simpel wie unangenehm: Ersetzt man in einer Aufnahme eine Silbe durch ein Husten, hören Versuchspersonen das fehlende Stück trotzdem, sauber und deutlich und nicht vorhanden, woran auch der Hinweis nichts ändert, dass da gar nichts war. Das Ohr liefert also das Rohmaterial und das Gehirn die Reinschrift, und die enthält gelegentlich Passagen, die im Original fehlen.

Dazu kommt die Top-down-Verarbeitung, bei der die Erwartung das Signal schlägt: Wer eine Sprache nur halb beherrscht, hat mehr Leerstellen und damit mehr Spielraum. Halbwissen ist die produktivste aller Wissensformen. Nur nicht die zuverlässigste.

Das Gehirn arbeitet nicht wie eine Suchmaschine, die bei null Treffern schweigt, sondern wie ein Autor mit Abgabetermin. Lücke im Manuskript? Wird gefüllt. Notfalls mit Agathe Bauer.

Major Tom tanzt mit

Es gibt noch eine zweite, subtilere Variante, für die ich bis heute keinen brauchbaren Begriff gefunden habe – falls es einen gibt, nehme ich Hinweise dankbar entgegen. Gemeint ist nicht das falsche Hören, sondern das richtige Hören bei falschem Verstehen. Gesellschaftlich ist diese Variante die weitaus folgenreichere.

Beispiel eins: Major Tom. Auf jeder Hochzeit, jedem Schützenfest, jedem Betriebsjubiläum ab dem dritten Getränk steigt eine ganze Halle in den Refrain ein. Völlig losgelöst, Arme in der Luft, Ekstase. Gefeiert wird dabei ein Mann, der die Verbindung zur Erde verliert und nicht zurückkommt. Das ist kein Partylied, das ist ein Abschied im Weltall. Aber es hat diesen Refrain, und der Refrain gewinnt jedes Argument.

Beispiel zwei: »Griechischer Wein«. Am Ballermann ein Gassenhauer, geschunkelt wird bis zum Sonnenbrand. Inhaltlich geht es um Gastarbeiter, die abends beisammensitzen, Heimweh haben und nicht wissen, ob sie je zurückkehren. Entwurzelung, gesungen von Menschen im Urlaub – oder drei Mal hintereinander in der Karaoke-Bar.

Beispiel drei: »Every Breath You Take«, seit Jahrzehnten beliebtester Hochzeitstanz der westlichen Welt, obwohl der Text die Perspektive eines Mannes einnimmt, der eine Frau lückenlos überwacht. Sting hat das mehrfach richtiggestellt. Genützt hat es nichts. Man tanzt weiter, verliebt, zu einem Stalking-Protokoll in Moll.

Beispiel vier: Beispiel vier: Springsteens »Born in the U.S.A.«, eine Abrechnung mit dem Umgang der Nation mit ihren Vietnam-Veteranen, wäre 1984 fast zur Wahlkampfhymne geworden, weil die Strophen zwar Anklage waren, der Refrain aber eine Fahne – und der Refrain hat sich durchgesetzt, wie das Refrains eben tun.

Daraus lassen sich zwei Dinge lernen. Erstens: Die Melodie schlägt den Text. Immer. Zweitens: Kollektives Missverstehen ist keine Frage der Bildung, sondern des Refrains.

Céline Dion, Herzchirurgin

Und dann ist da »My Heart Will Go On«.

Man kennt Film, Szene und die ungeklärte Frage der Türkapazität. Gemeint ist das Lied als Liebe, die den Tod überdauert. Metapher, klarer Fall, alle weinen, alles richtig.

Nur: Was, wenn man es wörtlich nimmt?

Ein Herz, das buchstäblich weitergeht. In einem anderen Brustkorb, bei einem anderen Menschen. Das ist keine Metapher mehr, das ist Transplantationsmedizin. Plötzlich singt da kein trauerndes Mädchen, sondern eine Empfängerin, die sich fragt, wem dieser Herzschlag gehört.

Es gibt tatsächlich Berichte von Transplantierten, die nach dem Eingriff Vorlieben entwickeln, die vorher nicht die ihren waren: Speisen, Musik, mitunter Erinnerungsfetzen. Die Fachwelt nennt das Zelluläre-Gedächtnis-Hypothese und hält zugleich Abstand – die Studienlage ist dünn, die Erklärungen reichen von Nebenwirkungen bis zur Erwartungshaltung. Wissenschaftlich: mit Vorsicht zu genießen. Menschlich: schwer aus dem Kopf zu bekommen.

Das Original bleibt das Original. Aber die Transplantationsfassung ist konkreter, körperlicher, seltsamer – und für mich, ganz ehrlich, die bessere Geschichte.

Leiser werden, kleiner werden

Ein letztes Beispiel, ein leiseres (kleiner Kalauer). Es gibt ein Lied von LEA, das heißt »Leiser«. Alle Freunde fänden, heißt es darin, man sei stiller geworden, seit man mit diesem einen Menschen zusammen ist.

Bei mir kam das nie als Liebeslied an. Was ich gehört habe, war jemand, der nicht mehr zu Wort kommt. Er erzählt von Partys in New York, sie friert mitten im Juli. Zugehört wird ihr, solange sie das Passende sagt. Neben ihm ist sie nie ganz sie selbst. Am Ende geht sie – und merkt erst dann, wie klein sie geworden war.

Zu diesem Leiserwerden gibt es allerdings eine zweite Lesart, und sie ist zum Verlieben schön. Leiser werden, weil nichts mehr zu beweisen ist. Weil die Energie, die sonst nach außen geht – die Lautstärke, das permanente Bespielen des Raumes –, bei diesem einen Menschen nicht gebraucht wird. Angekommen sein. Vermutlich die intimste Form von Vertrauen, die es gibt, und von außen unsichtbar.

Wer nur den Refrain hört, kann genau das daraus machen. Die Strophen sagen etwas anderes.

Und damit wären wir wieder bei Major Tom: Der Refrain gewinnt, immer. Nur wird diesmal nicht zu einem Abschied im Weltall geschunkelt, sondern über einen Menschen hinweggehört. Beim Buben war die falsche Fassung die schönere. Hier ist sie bloß die bequemere. Alle sehen: Der Mensch ist stiller geworden. Fragen tut keiner.

Der Tod des Autors

In der Literaturwissenschaft hält sich eine Idee, die Verlage nervös und Autoren unleidlich macht: Sobald ein Text in der Welt ist, gehört er nicht mehr dem, der ihn schrieb. Er gehört denen, die ihn lesen. Oder hören. Oder verhören.

Roland Barthes hat das 1967 in einem kurzen Essay festgehalten – »Der Tod des Autors«. Die These, unelegant zusammengefasst: Was ein Text bedeutet, entscheidet sich beim Lesen, nicht beim Schreiben.

Das klingt akademisch – und ist es auch ein wenig. Hat aber eine hübsche Folge: Das Pokerspiel mit dem ausbleibenden Buben ist eine legitime Lesart. Always take me twice eine schöpferische Leistung. Und die Herztransplantation bei Céline Dion erweitert das Lied um eine Dimension, die nie vorgesehen war.

Eines lässt sich damit allerdings nicht rechtfertigen: aus einem Hilferuf ein Liebeslied zu machen. Da meldet sich der totgesagte Autor dann eben doch noch einmal zu Wort.

Der Bube hat Würde

Mondegreens entstehen aus Lücken. Aus Klang ohne vollständige Bedeutung, aus einer Melodie, deren Text nie richtig angekommen ist. Das Gehirn erträgt diese Lücken nicht und füllt sie mit dem, was gerade da ist.

Manchmal ist das albern. Manchmal schöner als das Original. Und manchmal, wie sich gezeigt hat, führt es an einem Menschen vorbei. Meistens aber entsteht daraus eine Geschichte, die trägt – keine richtige, keine falsche, eine menschliche eben.

Und wer findet, ein Pokerspiel mit ausbleibendem Buben sei keine Grundlage für eine musikalische Interpretation, dem sei höflich entgegnet: Auch der Bube hat seine Würde. Irgendwann kommt er schon. Vielleicht beim nächsten Lied.

Wer Gefallen an den Untiefen der deutschen Sprache gefunden hat, wird auf diesem Blog auch anderswo fündig – dort geht es nicht ums Verhören, sondern ums Verheddern in über hundert Redewendungen.

---

Verwendete Quellen: Wer tiefer einsteigen möchte: Mondegreen und Agathe Bauer, Der Tod des Autors, das Lied Leiser und die Zelluläre-Gedächtnis-Hypothese finden sich alle bei Wikipedia, warum das Gehirn ständig Lücken füllt hat Spektrum der Wissenschaft aufgeschrieben — ich habe auch nachgeschaut [Links führen zu Wikipedia oder Spektrum].

© Ron Vollandt · Weitere Fundstücke aus meinem Alltag

---

---