Eine Chilizucht gerät außer Kontrolle
Im Dezember 2020 lag ein Brief im Kasten meines Freundes Tobi. Kein Päckchen, kein Paket – ein gewöhnlicher Umschlag, wie ihn sonst Behörden verschicken. Absenderadresse: Italien. Kein Name, keine Beschriftung, kein Hinweis.
Es gibt Briefe, die schon vor dem Öffnen etwas mitteilen. Dieser teilte gar nichts mit, und das ist die unangenehmere Variante.
Tobi hat mir später erzählt, wie er vorgegangen ist. Nicht am Küchentisch, sondern draußen auf dem Balkon, bei geöffneter Tür, mit der akribischen Vorsicht eines Mannes, der keine Feinde hat, aber genug Agentenfilme kennt, um zu wissen, wie das läuft, wenn jemand welche bekommt.
Drinnen: ein Miniaturtütchen mit Druckverschluss, kaum größer als eine Briefmarke, auf einem eingelegten Zettel ein einziges Wort, darunter etliche gelbliche Körner – wie das, was beim Paprikaschneiden auf dem Brett zurückbleibt.
Er hat kurz geschaut, das Tütchen wieder zugedrückt und beiseitegelegt. Ein anonymes Pulver aus dem Ausland öffnet man nicht zweimal.
Ein Gutschein, zwei Minuten
Der Absender war ich.
Es gab bei einem Onlineshop einen Gutschein, der ablief, und die vage Absicht, jemandem eine Freude zu machen. Zwei Dinge wusste ich über Tobi: Er nimmt gern überall mal Samen mit – Baumsamen aus einem Nordamerika-Urlaub oder Kerne aus Supermarktfrüchten – und zieht sie auf dem Balkon mit überschaubarem Ertrag groß. Und er isst gern scharf.
Der Rest war ein Klick: Chilisamen, Sorte Rawit, Versand direkt an seine Adresse. Zwei Minuten, wenn es hoch kommt.
Dass ich anschließend vergaß, Bescheid zu sagen, ist im Rückblick der beste Teil der Geschichte. Hätte ich brav »kommt was Kleines von mir« geschrieben, wäre daraus ein netter Dank geworden und sonst nichts. So aber landete ein anonymes Tütchen bei jemandem, der drei Wochen lang rätselte, was das Universum ihm mitteilen wollte.
Die Auflösung im Advent
Es dauerte bis zur nächsten Zusammenkunft in der Adventszeit. Irgendwann kam Tobi auf die Sache zu sprechen: ein Umschlag, Italien, kein Absender, ein Tütchen voller Körner – und niemand, der sich meldete. Ich habe ihn erzählen lassen, in aller Ruhe.
Die Runde stieg ein, wie Runden das tun: Die Vermutungen reichten von harmlos bis beunruhigend und unternahmen Ausflüge in Gebiete, die man einer Adventsfeier nicht zutraut. Jemand riet zur Polizei, jemand anderes, das Ding keinesfalls anzufassen. Ein Dritter fragte nach Drogen – wobei die Vorstellung, dass ein Schmuggelring eine Handvoll Körner in einen Umschlag legt, keinen Absender angibt und dann hofft, dass sich das von selbst regelt, betriebswirtschaftlich kaum zu rechtfertigen wäre.
Es hat mich einige Mühe gekostet, nicht lauthals loszulachen. Als die Spekulation ihren Höhepunkt überschritten hatte, habe ich aufgelöst. Chilisamen. Von mir. Weil er gern scharf isst und gern Dinge einpflanzt.
Die Reaktion war, das muss man ihm lassen, sofortige Begeisterung ohne Umweg über gekränkte Eitelkeit. Die Samen kamen in die Erde und keimten.
Warum der Boden vorbereitet war
An dieser Stelle wäre das eine hübsche Anekdote und damit auserzählt. Dass sie es nicht ist, hat mit Timing zu tun – wovon ich nichts ahnte.
Angefangen hatte es gut ein Jahr zuvor mit einem Büroumzug. Die neuen Räume waren hell und im Sommer erbarmungslos warm, ungefähr das, was eine Chilipflanze sich unter Lebensqualität vorstellt. Also standen dort bald die ersten Töpfe, tapfer bewässert und fotografisch dokumentiert, weil man Dinge, die man ernst nimmt, irgendwo festhalten muss. Chilis waren schon dabei, meine allerdings noch nicht.
Dann kam 2020. Die Belegschaft zog ins Homeoffice, die Pflanzen mussten hinterher, und was im Büro nach Gewächshaus ausgesehen hatte, wurde in einer Berliner Wohnung zur Zumutung. Es folgte, wie so oft, die Blattlaus. Damit war die erste Phase beendet – und wenige Monate später fiel ein Umschlag aus Italien in den Briefkasten.
Ich möchte nicht behaupten, ein kluges Geschenk ausgesucht zu haben. Es traf nur jemanden, dessen Projekt gerade gescheitert war und der noch nicht wusste, ob er es noch einmal versucht. Ein paar Körner sind in so einer Lage keine Gabe, sondern ein Vorwand.
Was Rawit eigentlich heißt
Zum Wort Rawit auf dem Zettel. Cabai rawit ist die indonesische Bezeichnung für das, was hierzulande als Vogelaugenchili firmiert – kleine, aufrecht stehende Früchte an bis zu sechzig Zentimeter hohen Büschen, grün essbar, rot reif. Botanisch Capsicum frutescens.
Auf der Scoville-Skala liegt sie bei fünfzigtausend bis hunderttausend Einheiten; eine Jalapeño kommt auf zwei- bis achttausend. Keine Anfängersorte also, sondern eine Ansage – was mir beim Anklicken »selbstverständlich« vollkommen bewusst war.
Ursprünglich stammt sie aus Südamerika; nach Südostasien kam sie erst im sechzehnten Jahrhundert mit portugiesischen Seefahrern und gilt dort heute als selbstverständlich einheimisch. Ein Gewächs, das über einen Umweg zu dem wurde, wofür man es hält.
Vögel spüren nichts davon
Und jetzt der Teil, der die Angelegenheit erst richtig komisch macht. Die Schärfe der Chili ist keine Marketingidee, sondern eine Abwehrmaßnahme. Capsaicin dockt bei Säugetieren an einem Rezeptor an, der eigentlich für Hitze zuständig ist – daher das Brennen, das streng genommen keines ist, sondern eine thermische Täuschung. Vögeln fehlt am entsprechenden Rezeptorprotein genau das Segment, an das sich das Molekül binden könnte.
Das ist der ganze Sinn der Übung. Säugetiere zermahlen beim Kauen die Samen, Vögel nicht; bei ihnen wandern die Körner unbeschadet durch den Verdauungstrakt, werden anderswo abgesetzt und gleich gedüngt. Die Pflanze hat sich also scharf gemacht, um ihre besten Kuriere zu behalten und alle anderen loszuwerden.
Womit die Rollenverteilung geklärt wäre. Samen aufnehmen, eine unangemessen weite Strecke zurücklegen, sie an fremder Stelle wieder loswerden und sich um alles Weitere nicht kümmern – dafür kennt die Botanik einen Fachbegriff. Bei Vögeln heißt es Ornithochorie, beim Menschen Anthropochorie, und bei mir die stille Post.
Es sind nicht die Kerne
Tobi behauptet seit Jahren, die Schärfe sitze in der Plazenta. Ich hatte noch nie davon gehört und habe nachgesehen: Er hat recht.
Die Plazenta ist das weiße, schwammige Gewebe im Inneren, an dem die Kerne hängen. Dort und in den Scheidewänden sitzen die Drüsenzellen, die das Capsaicin herstellen. Die Kerne produzieren keins, sie bekommen nur etwas ab. Wer sie gewissenhaft herauskratzt und die weißen Innenwände stehen lässt, hat vor allem Arbeit gehabt.
Nebenbei erklärt das, warum bei vielen Sorten das Stielende schärfer schmeckt als die Spitze: Je weiter ein Stück von der Plazenta weg ist, desto milder wird es.
Lehrgeld in mehreren Raten
Was danach folgte, war eine mehrjährige Fortbildung, bei der die »Gebühren« in Form nicht geernteter Früchte entrichtet wurden. 2021: Anzucht in der Wohnung, in Gefäßen, die man rückblickend Fingerhüte nennen muss, mit Erde aus der Kategorie »war halt da«. Die Ernte ließ sich zählen, ohne die zweite Hand zu bemühen.
2022 dann der Klassiker: Die Samen kamen im März direkt nach draußen in den Balkonkasten. Wer sich auskennt, hat hier bereits das Gesicht in den Händen vergraben. Chilis brauchen Wärme zum Keimen und eine Vorlaufzeit von Monaten; ein märzkalter Balkon ist das Gegenteil davon. Es wurde, sagen wir, ein Jahr der Demut.
Beim Gärtnern lernt man fast nur durch Misserfolg; wer alles richtig macht, weiß hinterher nicht, warum.
Die Habanero von Sanssouci
2023 dann ein Ausflug nach Potsdam, Park Sanssouci, mit Abstecher in die Gewächshäuser. Zwischen exotischen Pflanzen lag auf dem Boden eine Chilifrucht, halb vergammelt, von niemandem vermisst. Eine Habanero.
Sie wechselte den Besitzer. Über die juristische Feinsortierung breiten wir den Mantel des Schweigens; es handelte sich um Fallobst, und keine Königliche Hoheit hat Anspruch erhoben. Aus den Samen wurde mit Mühe eine kümmerliche Pflanze mit genau einer Frucht – die aber lieferte wieder Samen, und daraus wurde eine Sorte, die es unter diesem Namen nirgends zu kaufen gibt: die Potsdam Habanero, seither jedes Jahr neu angezogen.
Bemerkenswert finde ich daran etwas, das mit Gartenbau wenig zu tun hat: Etwas bekommt einen Namen und ist ab da nicht mehr irgendeine Habanero, sondern eine mit Biografie. Sylvia Wright hat das mit einem Hörfehler gemacht und ihn Mondegreen getauft; hier trifft es eine weggeworfene Frucht.
Ab hier wird es ernst
Im selben Jahr der Besuch eines Chili-Festivals, dazu der Kauf fertiger Pflanzen einer Sorte namens Ghost Pepper. Von da an ändert sich die Tonlage. Zur Einordnung: Die Ghost Pepper hielt von 2006 bis 2012 den Weltrekord mit rund einer Million Scoville, abgelöst von der Carolina Reaper mit Spitzen bei 2,2 Millionen – ungefähr das Niveau handelsüblicher Abwehrsprays. Seit 2023 hält Pepper X den Titel mit 2,69 Millionen. Die Rekorde wechselten zeitweise fast jährlich, was auf einen Wettbewerb schließen lässt, bei dem irgendwann niemand mehr fragt, wozu eigentlich.
2024 wurde aufgeräumt: Videos von Hobbygärtnern geschaut, gute Erde bestellt, die ersten Stofftöpfe angeschafft, rechtzeitig vorgezogen, Samen nachgekauft, darunter die Carolina Reaper. Ergebnis: über ein Kilo Ernte.
Damit stellte sich erstmals ein Problem, das nach Jahren des Misserfolgs eine gewisse Ironie hatte: wohin damit. Es entstanden die ersten eigenen Pasten und Soßen, der Rest wurde kleingeschnippelt und eingefroren – was funktioniert, weil Capsaicin weder Kochen noch Frost etwas anhaben kann.
2025 kamen die ersten hobbymäßigen Auftragsarbeiten dazu: Pflanzen, die für andere mit vorgezogen wurden, weil sich herumgesprochen hatte, dass da jemand ist, der das inzwischen kann. Ein Geschäftsmodell, das sich niemand ausgedacht hat – was es von meinen eigenen Ideen zum Thema vorteilhaft unterscheidet. Ernte: über zwei Kilo.
Fotos: Tobi Tobsen
Der Balkon hat gewonnen
2026 ist die Lage außer Kontrolle geraten, und das ist ausnahmsweise keine Übertreibung, sondern eine Beschreibung. Mittlerweile hat Tobi Saatgut von mehr als fünfzehn verschiedenen Chilisorten aus ganz unterschiedlichen Quellen. Auf dem Balkon stehen inzwischen nicht nur Chilis, sondern Paprika, Tomaten und Physalis. Den Weg zur Balkontür legt man mit erhobenen Armen zurück. Pflanzen gingen an Freunde und Nachbarn, teils aus Großzügigkeit, teils aus Notwehr. Seine eigene Formulierung: Er habe die Kontrolle über den Dschungel verloren.
Dokumentiert wird das Ganze auf einem Instagram-Konto namens homeofficehabanero – ein Name, der die halbe Geschichte enthält, weil er das Jahr mitliefert, in dem alles aus dem Büro in die Wohnung ziehen musste.
Bemerkenswert ist übrigens, was in seinem Blog darüber steht: nichts. Er führt einen, der heißt Atrium der Dinge, und Chilis kommen darin nicht vor. Die Dinge, über die man schreibt, und die, die man tut, sind offenbar getrennt verwaltete Bestände – eine Lücke, die jeder kennt, der beides betreibt.
Inzwischen verschickt Tobi selbst Päckchen: Chilipasten in kleinen Gläsern, an Freunde in ganz Deutschland. Womit sich ein Kreis schließt, den niemand gezogen hat – angefangen hat das Ganze mit einem Umschlag, für das sich damals wochenlang niemand zuständig erklären wollte.
Fotos: Tobi Tobsen
Was ein paar Samen anrichten
Jeden Dezember dieselbe Übung. Wunschlisten werden abgeglichen, Budgets sortiert, Beziehungen in Beträge umgerechnet, und über allem schwebt die Frage, was man jemandem schenkt, der schon alles hat. Die Branche lebt davon, dass wir Wirkung für eine Frage des Preises halten.
Das hier kostete ungefähr zwei Euro, passte in einen Briefumschlag und wurde ohne ein einziges Wort verschickt. Sechs Jahre später ist ein Balkon nicht mehr betretbar, Nachbarn versorgen sich mit Setzlingen, es gibt eine Chilisorte mit Potsdamer Namen und mehrere Kilo Ernte pro Saison.
Und die Rawit selbst steht inzwischen in der fünften Generation, immer wieder nachgezogen aus den Samen der eigenen Ernte. Was damals in dem Umschlag lag, wächst also immer noch.
Geplant war davon nichts. Ich hatte einen ablaufenden Gutschein und zwei Minuten Zeit. Wer meine Gedanken zum Glück gelesen hat, kennt die Beweisführung – Percy Spencer hatte einen Schokoriegel in der Tasche, Alexander Fleming vergaß im Urlaub das Aufräumen. Der Unterschied zwischen einer belanglosen Geste und einem Wendepunkt liegt fast nie in der Geste. Er liegt darin, wo sie landet.
Mein Tipp ohne Garantie
Was sich daraus lernen lässt, ist ernüchternd: Es lässt sich nicht steuern. Man kann die passenden Menschen kennen, aufmerksam sein, im richtigen Moment etwas Kleines schicken – und meistens passiert nichts. Manchmal aber trifft es jemanden genau in der Woche, in der er überlegt, ob er es noch einmal versucht.
Bleibt eine einzige belastbare Empfehlung: gelegentlich etwas Kleines verschicken – und vor allem nicht vorher Bescheid sagen. Sonst fehlt der Geschichte am Ende die Adventsfeier.
Verwendete Quellen: Wer tiefer einsteigen möchte: Capsaicin, die Carolina Reaper und Pepper X und die Zoochorie finden sich bei Wikipedia, warum Vögel keine Schärfe empfinden hat wissenschaft.de aufgeschrieben, und wo die Schärfe in der Frucht sitzt, erklärt Pepperworld — ich habe auch nachgeschaut [Links führen zu Wikipedia, wissenschaft.de und Pepperworld].
Der Balkon in dieser Geschichte gehört Tobi. Zu sehen ist er auf homeofficehabanero, sein Blog ohne Chilis heißt Atrium der Dinge [Links führen zu Instagram und einem externen Blog, unbezahlt und unbeauftragt].
© Ron Vollandt · Weitere Fundstücke aus meinem Alltag
17 Kommentare
Tobi · 17. August 2026 um 14:06
Die ist eine herrliche Zusammenfassung von Fakten, die ich nur sehr trocken hätte vermitteln können.
Chapeau für diese Umsetzung!
Ron Vollandt · 17. August 2026 um 14:24
Lieber Tobi,
trocken hättest Du es vermitteln können – und genau deshalb ist die Arbeitsteilung so komfortabel: Du ziehst sie groß, ich schreibe darüber. Der Haken an Deinem Kompliment ist allerdings, dass die Fakten größtenteils Deine sind. Die Sache mit der Plazenta hatte ich vorher nie gehört, habe brav nachgeschlagen und kleinlaut festgestellt, dass Du seit Jahren recht hast. Ich habe hier im Grunde nur sortiert und in Sätze gebracht, was Du seit sechs Jahren tatsächlich machst.
Ohne Deinen Balkon wäre das Ganze eine hübsche Anekdote über einen anonymen Umschlag geblieben und nach vier Absätzen auserzählt. Dass daraus eine Chilizucht mit fünfzehn Sorten, eine Potsdam Habanero mit eigener Biografie und ein Rawit-Bestand in fünfter Generation geworden ist, ist ausschließlich Dein Verdienst. Ich hatte einen ablaufenden Gutschein und zwei Minuten Zeit.
Und weil Du es selbst aufbringst: Im Atrium der Dinge ist die Rubrik Chili weiterhin unbesetzt. Trocken darf sie dort ruhig ausfallen – ein Sortensteckbrief mit Scoville-Werten liest sich in den richtigen Kreisen wie Poesie. Bis dahin bleibt mir die Frage, die mich beim Schreiben nicht losgelassen hat: Was kommt 2027 dazu, und wo genau soll das dann noch stehen?
Anthropochorische Grüße
Ron
.Tina von Tinaspinkfriday · 17. August 2026 um 15:00
Lieber Ron, ich glaube, nach dieser Geschichte werde ich künftig sehr genau überlegen, wem ich welche Samen schenke. 😂 Aus einem Zwei-Euro-Geschenk einen sechsjährigen Dschungel mit 15 Sorten, eigener Habanero-Biografie und Instaaccount 🤭 und mehreren Kilo Ernte zu machen, das muss man erst einmal schaffen!
Und besonders beruhigend finde ich deinen Tipp am Ende: „Nicht vorher Bescheid sagen. Ich sehe schon die Schlagzeile: Tina verschickt anonym zwei Kerne – Polizei und Nachbarschaft evakuiert. 😂
Herrlich geschrieben und wieder einmal der Beweis, dass die besten Geschichten manchmal mit einem ziemlich unscheinbaren Umschlag anfangen.😅
Ich wünsche Dir einen schönen Tag, liebe Grüße Tina
Ron Vollandt · 17. August 2026 um 15:31
Liebe Tina,
Deine Schlagzeile ist besser als der halbe Beitrag – und sie liegt näher an der Wahrheit, als Du ahnst: Der Rat, die Polizei einzuschalten, fiel damals tatsächlich, nur eben in einer Adventsrunde und nicht in einer Redaktion. Ein Großaufgebot für zwei Kerne wäre immerhin die eindrucksvollste Wirkung, die ein Zwei-Euro-Geschenk jemals erzielt hat.
Bei einem muss ich Dich allerdings bremsen: Genau das sorgfältige Überlegen, wem Du welche Samen schenkst, ist der Teil, der zuverlässig nicht funktioniert. Ich habe nämlich gar nichts überlegt, sondern hatte einen ablaufenden Gutschein. Aus der Handvoll Chilisamen wurde nicht deshalb eine Chilizucht, weil das Geschenk klug gewählt war, sondern weil es zufällig in der Woche eintraf, in der jemand noch nicht wusste, ob er es überhaupt noch einmal versucht. Ließe sich das steuern, hätte ich längst ein Geschäftsmodell daraus gemacht.
Deine Beobachtung zum unscheinbaren Umschlag gilt leider auch umgekehrt: Es gibt Post, die deutlich schwerer wiegt und am Ende viel weniger liefert – der Brief von der Rentenversicherung etwa hat es bei mir zu keiner einzigen Pflanze gebracht. Falls Du es trotzdem wagst: Was läge in Deinem Umschlag?
Diesmal ausdrücklich mit Absender, herzliche Grüße nach Mannheim
Ron
guenstig gaertnern · 18. August 2026 um 17:58
Lieber Ron,
das ist ja mal ein sehr produktiver Balkon! Ja, die Chilis haben kein Problem mit der Hitze, wenn immer mal einer mit der Gießkanne vorbeischaut.
Ich habe tatsächlich auch mal so eine am Boden liegende Chili aus besagtem Gewächshaus mitgenommen, bei mir ist es aber nichts geworden mit der Ernte, ich hatte sie zu früh ausgepflanzt und dann kamen die Schnecken.
Aber in jedem Fall sind Pflanzen mit Biografie die besten! Ich habe auch so einige, und ein paar aus Potsdam.
Viele Grüße
Elke
Dr. Nerd · 19. August 2026 um 07:53
Hi Ron,
Ja, so kann das gehen, wenn sich Samen dergestalt entwickeln. Ich habe leider statt einem grünen Daumen eher einen schwarzen mit Trauerflor um die Fingerkuppe drappiert – will heißen: ist es grün und produziert Sauerstoff ist es schon so gut wie Tot, wenn es über meine Türschwelle kommt.
Entweder gieße ich zu viel oder zu wenig, gebe zu viel Dünger oder zu wenig, stelle sie zu nah ans Fenster oder zu weit weg.
Selbst Yucca-Palmen – so ziemlich das widerstandsfähigste Gestrüpp das es gibt sagen kaum, wenn sie meiner ansichtig werden: „Ach Du kacke! Der schon wieder! Ich bin so gut wie tot!“
Habe jetzt reagiert und mir ein sogenanntes „Grow-Zelt“ in die Küche gestellt. Da wird alles automatisch geregelt. Der Controller steuert den Pflanzplan von Keimung, über Sämlingszucht, vegetativem Wachstum bis Blütezeit alles was im Zelt passiert. Er steuert das Licht, über Sensoren im Topf werde ich informiert, dass das Wasser fehlt, er mißt den CO2 Gehalt der Luft, die Luft und Bodenfeuchtigkeit, die Temperaturen des Bodens und der Luft – regelt dann die Pflanzenlichter herunter, ein Gebläse sorgt für die Abluft – man sollte meinen, das wäre jetzt idiotensicher. Nee, irgendwas ist immer.
ABER ICH GEBE NICHT AUF!!
Bis die Tage und deinem Kumpel noch viele gute Ernten (mir wären die Biester dann aber doch etwas zu scharf ;-))
Peter
Ron Vollandt · 19. August 2026 um 10:59
Hallo Peter,
der Trauerflor um die Fingerkuppe ist ein Bild, das ich mir merke – und trotzdem fürchte ich, Du unterschätzt Dich. Der eigentliche Trost steckt nämlich im Mittelteil meiner Geschichte: Tobis erster Anlauf endete 2020 in einem Blattlausbefall, nach dem er die Sache eigentlich abhaken wollte. Beim Gärtnern lernt man fast ausschließlich durch Misserfolg, und wer noch keinen hatte, hat schlicht noch nicht lange genug gegossen. Du bist also auf dem regulären Weg.
Das Grow-Zelt ist als Antwort darauf nur konsequent: Wenn das Gefühl versagt, übernimmt die Messtechnik. Sensoren für Bodenfeuchte, CO2 und Temperatur, ein Controller, der von der Keimung bis zur Blüte durchregiert – und trotzdem ist irgendwas immer. Das dürfte daran liegen, dass die Pflanze die einzige Beteiligte im Zelt ist, die die Bedienungsanleitung nicht gelesen hat. Sie hält sich an ihren eigenen Plan und teilt ihn niemandem mit.
Beim letzten Punkt erlaube ich mir eine leise Rückfrage: Ich habe bei Dir gelesen, dass Du diesen Sommer vor allem mit reichlich megascharfer Chili-Pizza überstanden hast. Da wären Tobis Rawit eigentlich die passende Grundausstattung – und wenn das Zelt tut, was es soll, musst Du sie nicht einmal kaufen.
Auf eine erste gelungene Ernte, und sei es nur ein Basilikumblatt
Ron
Dr. Nerd · 19. August 2026 um 19:29
Hi Ron,
frisches Basilikum ist etwas, was auf eine Pizza (oder überhaupt auf mediterrane Gerichte) unbedingt gehört!
Das gute ist, diese Töpfe, die man für knapp 2 Ocken in jeder Gemüseabteilung bekommt, sind eigentlich dazu gedacht möglichst schnell zu verwelken.
Dafür werden viel zu viele Basilikum-Pflanzen in einen Topf gepfercht, die sich gegenseitig die Nährstoffe wegschlabbern. Hinter jedem Stengel steckt eine eigene Pflanze – das kann ja nicht gutgehen.
Dank YouTube (und meiner entdeckten Liebe zu bewusstseinserweiternden Pflanzen) weiß ich jetzt, dass man die Erde mit den einzelnen Pflanzen aus dem Übertopf nehmen soll und dann die einzelnen Pflanzen vorsichtig separieren.
Das wird dann wohl mein nächstes Projekt – aber ich fürchte ich brauche dann irgendwann ein größeres Growzelt. Gibt es die wohl auch in Zimmergröße?.. 😉
Und falls ich das richtig verstanden habe können wir gerne einen Samentausch (natürlich nur pflanzlicher Art) machen. Ravit gegen Sleepy Joe beispielsweise.. 🙂
Bleib geschmeidig!
Bis die Tage
Peter
Ron Vollandt · 20. August 2026 um 07:00
Hallo Peter,
Dein Hinweis zum Basilikum und den Töpfen ist wirklich sehr wertvoll. Was da für zwei Euro im Regal steht, ist ja keine Pflanze, sondern ein Strauß mit Wurzeln – Dutzende Sämlinge auf engstem Raum, die einander die Nährstoffe abgraben, bis die Sache nach zwei Wochen erledigt ist. Dass ausgerechnet vorsichtiges Auseinandersortieren hilft, ist genau die Sorte Wissen, die im Supermarkt niemand dazulegt. Verständlich: Ein Produkt, dessen Geschäftsmodell im eigenen Ableben besteht, erklärt sich nur ungern selbst.
Für Basilikum reicht dann übrigens die Fensterbank. Beim Zelt in Zimmergröße wäre ich hingegen vorsichtig – irgendwann steht nicht mehr das Zelt in der Wohnung, sondern die Wohnung im Zelt. Tobis Balkon ist dafür das mahnende Beispiel, und der hat nicht einmal einen Controller gebraucht.
Beim Tausch muss ich Dich allerdings weiterreichen: Ich bin in dieser Geschichte nicht der Gärtner, sondern lediglich der Mann mit dem ablaufenden Gutschein. Bei mir liegen keine Samen, und Pflanzen sind in meiner Nähe grundsätzlich sicherer, solange ich mich nicht kümmere. Die Rawit gehören Tobi, inzwischen in fünfter Generation, und darüber entscheidet er selbst – als @homeofficehabanero ist er zu finden, das geht schneller als der Umweg über mich. Bei Deiner Hälfte des Handels steige ich aus, ganz unaufgeregt: Botanisch bleibe ich bei den Nachtschattengewächsen.
Mit sortenreinen Grüßen nach Dortmund
Ron
Jenny · 19. August 2026 um 10:41
Hey,
ich bin ja mehr als begeistert über den Dschungel auf dem Balkon! Ich wünschte ich hätte so ein Händchen, denn ich bin froh, wenn meine Petersilie nicht eingeht :P.
Die ganze Geschichte dahinter ist bemerkenswert und ich musste wirklich schmunzeln. Ob ich die Chilis allerdings essen würde – ich würde sagen nein, das ist mir einfach zu scharf.
Liebe Grüße!
Ron Vollandt · 19. August 2026 um 10:56
Hallo Jenny,
bei der Petersilie kann ich Dich beruhigen, und zwar mit sprachlichem Beleg: Ausgerechnet dieses Kraut gilt als so widerstandsfähig, dass es die Redensart »mir ist die Petersilie verhagelt« überhaupt geben kann. Gemeint ist damit etwas beinahe Unmögliches, denn Petersilienblätter überstehen einen Hagelschlag, der alles andere im Beet zerfetzt. Gleichzeitig ist kaum ein Samen so zickig beim Keimen. Wer also mit Petersilie ringt, ringt nicht mit der eigenen Unfähigkeit, sondern mit einer Pflanze von ausgeprägtem Eigensinn.
Das Händchen, von dem Du sprichst, ist im Übrigen zu großen Teilen eine Frage der Berichterstattung. Gezeigt wird der Dschungel, nicht die Reihe stiller Todesfälle davor. Auch Tobis erster Versuch endete in einem Blattlausdrama, nach dem er fast aufgegeben hätte – was heute nach Talent aussieht, war im Rückblick vor allem Sturheit.
Und essen musst Du ohnehin nichts. Falls doch einmal Neugier aufkommt: Die Schärfe sitzt nicht in den Kernen, sondern in der weißen Plazenta, an der sie hängen. Wer die heraustrennt, nimmt der Frucht den größten Teil ihrer Schärfe und behält den Geschmack.
Mit Grüßen an die widerspenstige Petersilie
Ron
Susanna · 19. August 2026 um 21:45
Lieber Ron,
das ist wieder wunderbar erzählt. Ich kann Chili nicht essen und bin trotzdem bis zum Schluss drangeblieben. Tomatensamen nähme ich …
Liebe Grüße
Susanna
Ron Vollandt · 20. August 2026 um 07:02
Liebe Susanna,
dass jemand bis zum Schluss dranbleibt, der die Hauptfigur nicht einmal essen kann, ist ein sehr schönes Kompliment. Dann hat die Geschichte offenbar nicht von Chilis gehandelt, sondern von etwas anderem – genau darauf hatte ich gehofft.
Immerhin wüsste ich bei Dir, dass die Saat gut fällt: Eine Gartenbloggerin ist ungefähr der günstigste Boden, auf den ein Umschlag treffen kann. Bei mir wären Tomatensamen dagegen so sinnvoll aufgehoben wie ein Cello bei jemandem, der Notenblätter für Dekoration hält.
Viele liebe Grüße
Ron
Claudia · 20. August 2026 um 10:34
Hallo Ron,
was für eine herrliche Story. Vielleicht sollte man den Schmetterlingseffekt in Chilieffekt umbenennen? Die Auswirkungen waren ja, mit etwas Zeitverzögerung, wirklich massiv.
Der Balkon erinnert mich übrigens an unseren eigenen, als ich zu meinem Mann zog. Der sah dann schnell ähnlich aus. Also der Balkon, nicht der Mann. Seine Ansage war dann nur: „Mach, was du willst, aber ich verlange soviel Platz, dass ein Stuhl und meine Füße noch hinpassen.“
Kleiner Tipp für Überproduktionen von scharfen Chilis, wenn alle Freunde und Verwandten schon dankend abwinken: Man kann sich die Sache zunutze machen, wenn man Winterfutter für die Vögel mit gemahlenen Chilis versetzt. Wie du schreibst, Vögel keine Rezeptoren, Ratten Rezeptoren. Die überlegen es sich nach einem Versuch sehr gründlich, ob sie da noch mal dran gehen. Vogelaugen, um das Futter zu bewachen, wären doch da sehr passend.
Viele Grüße
Claudia
Ron Vollandt · 20. August 2026 um 10:59
Hallo Claudia,
Deinen Tipp musste ich zweimal lesen, und dann war ich aufrichtig begeistert. Wer gemahlene Chili unters Vogelfutter mischt, benutzt das Capsaicin nämlich exakt so, wie die Pflanze es erfunden hat: ein paar Millionen Jahre Evolution, damit Vögel fressen dürfen und Nager es bleiben lassen. Der Unterschied ist nur die Zielgruppe. Die Pflanze wollte ihre Samen verbreitet sehen, Du möchtest Deine Meisen in Ruhe frühstücken lassen – das Wirkprinzip bleibt dasselbe, und das Patent läuft seit Jahrmillionen.
Der Satz Deines Mannes gehört allerdings gerahmt. »Mach, was du willst, aber ich verlange so viel Platz, dass ein Stuhl und meine Füße noch hinpassen« – das ist kein Verbot, das ist ein Mindestflächenvertrag, ausgehandelt in einem einzigen Halbsatz und offenbar bis heute gültig. Tobi hatte niemanden, der ihm so etwas rechtzeitig diktiert hätte, und entsprechend sieht sein Balkon aus. (Deine Klarstellung, dass der Balkon gemeint war und nicht der Mann, habe ich im Übrigen sehr genossen.)
Bleibt Dein Chilieffekt. Falls Du das ernst meinst, stehst Du in guter Tradition: Sylvia Wright hat einem Phänomen einen Namen gegeben, indem sie schlicht ihren eigenen Hörfehler zum Begriff erklärte – heute steht »Mondegreen« in den Wörterbüchern. Solche Wörter setzen sich nicht durch, weil die Fachwelt sie beschließt, sondern weil jemand die treffendere Bezeichnung parat hatte. Und einen Vorzug hat Deine Fassung gegenüber dem Schmetterling ohnehin: Der schlägt mit den Flügeln und ist weg. Eine Chili bleibt und wehrt sich.
Mit Grüßen an den bestverteidigten Quadratmeter Kölns
Ron
PS: Den Futtertipp gebe ich weiter. Bei Tobis Überproduktion wäre er vermutlich die erste Verwendung, für die er niemanden erst überreden muss.
Britta Langhoff · 4. September 2026 um 16:34
Was für eine schöne Geschichte aus der Rubrik „Wie sowas von sowas kommt“ – und dann noch mit soviel Schärfe !
Ron Vollandt · 7. September 2026 um 16:37
Liebe Britta,
»Wie sowas von sowas kommt« – Deine Rubrik eröffne ich sofort, und genau genommen könnte der ganze Blog so heißen. Zwei Euro, sechs Jahre, ein unbetretbarer Balkon: Mehr Genese braucht eine Geschichte nicht.
Die Schärfe geht allerdings vollständig auf Tobis Konto. Ich habe nur mitgeschrieben.
Viele Grüße
Ron